Para Bukowski
silencio
um deus manufaturado
menor
que meus dedos fechados
menor
que meu medo
enorme
no prédio higiênico
não há ratos pra profanar essa cama
suo tonto no frio
com boca seca
e paz transcendental
relaxante muscular não cura dor
cura falta de sono
e falta de cor
mas o teclado (feminino) me forma
piora a dor
piora o sono
piora a boca
piora o medo
piora deus
melhoro
eu
Tão bom te ler...
ResponderExcluirBeijo!
Obrigado, Dani! Beijos
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