alta, linda, óculos
perfeito
começa um poema em meu peito
e me pergunto como posso ser romântico ainda
depois de tanta vida
e de tanto ler Bukowski
e de tanta ferida
mas ela lê sem me ver
e seus olhos afagam as páginas
se eu falasse com ela
o que não consigo escrever
(ou não)
se eu casasse com ela
(ou não)
tudo se apagaria do mesmo jeito
nas páginas da vida
mas meu peito...
ah, mas meu peito...
(as janelas do avião choram)
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| Imagem: Fabio Rocha |
Nossa!!! Durante um ano minha vida foi aeroporto: sexta e domingo! Sexta eu trazia amor e domingo eu levava saudade! Nem olhava os ruivos, ou morenos, ou loiros... hoje nem aeroporto, nem amor, só saudade do que ficou lá longe perdido num canto da vida que não sei encontrar!
ResponderExcluirLindo poema! Parabéns!
Cris
Obrigado, Cris! Abração
ExcluirUma ruiva lendo Bukowski, quem não se apaixonaria? srsrsrsr
ResponderExcluirNão era Bukowski não. Eu que lia Bukowski. :)
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